Verborragia mental

No me preguntes por qué pero el viernes, en esas conversaciones que se tienen durante el almuerzo en el trabajo, hablando con il niño llegué a una conclusión. Si el mundo femenino se dividiera en dos grupos, yo definitivamente pertenecería al reducido bando de las que prefiere usar culotte toda la vida antes que una tanga.

Más tarde, volviendo del trabajo en bondi, me di cuenta que además:
soy de las que usa esmalte rojo carmesí, no bordó (porque la mina es fana de No Doubt, viste), de las que detestan usar el calificativo grasa para describir a una persona, de las que necesitan de un buen café a la mañana para sentirse despierta del todo, de las mujeres que prefiere gastarse la mayor parte de su sueldo en “cultura” (llámense libros, música, películas, recitales) que en ropa, de las que de a ratos se da cuenta que no es tan terrible estar soltera porque ayuda a redescubrirse, de las que en otros ratos odia estar sola y pide a gritos desesperados (para adentro) cariño, de las que quieren tener y hacer todo a la vez y no perderse de absolutamente nada, de las que siempre saluda con un hola, como estás a los empleados de atención al público, de las que viven de buen humor casi todo el tiempo; de las que no logra hacerse amigos en la facultad, de las que se siente una hormiguita insignificante de a ratos en cualquier lugar (llámese facultad, calle, etc.), de esas pocas chicas que canta mejor los graves que los agudos, de las que necesitan agregarle sal a la comida siempre, de las que jamás se apretaría a un amigo, de las que ama ver revistas o minas elegantes pero es consciente que jamás podrá vestirse de esa manera, de las que elige a un flaco basándose en la actitud más que en la cara bonita, de las que prefieren la línea Coca, de las que jamás tomará Coca Light ni Pepsi, de las que puede llegar a tener conversaciones más que interesantes con cualquier flaco pero a la hora de hablar con uno especial se tara, de las que necesita lavar todo y dejar la cocina impecable cada vez que se le ocurre cocinar, de las minas que todavía tienen la fantasía de enamorar a un rockero, de las que empieza a escribir algo con una intención y se maquina tipeando y no sabe cómo mierda llegó a escribir tanto sobre algo que no tiene nada que ver con la idea original. Etcétera. Etcétera. Etcétera.

Ok, ahora sí.
Basta.

(Stop)